NIKOLAI GUMILEV Poemas

NIKOLAI   GUMILEV

(1886-1921)

Nació en la fortaleza de Kronstadt, en la familia de un médico naval. Estudió en la Universidad de San Petersburgo y en la Sorbona. En 1910 se casó con Anna Ajmátova. Tuvieron un hijo.

   Viajó mucho por Europa, Egipto y Abisinia. Al principio de la primera guerra mundial partió como voluntario al frente, donde, por su coraje, recibió una condecoración.

   Fue ejecutado en Leningrado en 1921 por conspirar contra el gobierno de los soviets.

   Pocas horas antes de la ejecución, escribió a su mujer: “no te inquietes. Me siento bien, leo a Homero y compongo versos”. Un poco más tarde esperó, sonriendo, el disparo de los fusiles.

   Fue fundador del “Acmeísmo”, movimiento poético que tuvo sus raíces en el simbolismo.

   Su poesía desarrolla la idea del “hombre valeroso”, que lucha por su derecho de vivir y morir de acuerdo con sus principios.

SONETO

   Como un conquistador en coraza de hierro

salí al camino y voy alegremente.

Descanso en el jardín dichoso,

o me inclino hacia quebradas y abismos.

   Por el cielo turbio y sin estrellas

a veces crece la niebla; pero río y aguardo

y tengo fe en mi estrella, como siempre,

yo, conquistador en coraza de hierro.

   Y si en este mundo no está en nuestra mano

desoldar el último eslabón,

que llegue la muerte; estoy llamándola...

   Lucharé con ella hasta el final

y tal vez mis dedos moribundos

aun puedan lograr un lirio azul...

(“El camino de los conquistadores”, 1905)

LA   CITA

   Hoy tú vendrás hacia mí.

Hoy por fin comprenderé

por qué es tan triste y extraña

la soledad con la luna.

   Pálida te detendrás

y en silencio te quitarás la capa.

¿No es así como la luna

se levanta del bosque tupido?

   Hechizado por la luna,

encadenado por ti,

seré feliz con mi vida,

las tinieblas y el silencio.

   Así la bestia de las selvas tristes

al sentir la primavera

escucha el susurro de las horas

y mira pasar la luna.

   Cautelosa se desliza en el barranco

a despertar los sueños de la noche

y su paso ágil arregla

con la marcha de la luna.

   Como ella quiero callarme,

mirar y languidecer,

guardando solemne silencio,

tu silencio, oh, Noche...

   Y habrá muchas lunas claras

en mí y a mi alrededor;

pálida costa de dunas

se abrirá llamándome.

   El mar verde y rumoroso

me traerá de las tinieblas

corales, flores y perlas,

dones de tierras lejanas.

   Y el aliento de mil seres

desvanecidos hace mucho tiempo,

y el sueño obscuro de las cosas mudas,

y el estrellado vino.

   ...Partirás y escucharé

el último canto de la luna

y veré de nuevo cómo surge el día

sobre la calma de las dunas pálidas.

(“Las perlas”, 1910)

DON   JUAN

   Altivas y sencillas son mis ansias:

empuñar el remo, poner el pie al estribo,

engañar al tardío tiempo fugitivo

y en nuevos labios beber nueva fragancia.

   En la vejez, el precepto de Jesús:

bajar la vista, llevar nieve en la frente,

y en el alma llevar cual penitente

la carga redentora de una cruz.

   Tan sólo cuando en una orgía triunfante

me recobro ya hastiado de placer,

asustado de la soledad y el frío,

me recuerdo, átomo insignificante,

que no tuve nunca niños de mujer

y nunca llamé a un hombre “hermano mío”

(“Las perlas”, 1910)

SONETO

   Tal vez estoy enfermo... Hay brumas en mi corazón.

Todo me aburre... La gente y sus cuentos.

Sueño con los regios diamantes

y con un ancho yagatán ensangrentado.

   Me parece que mi abuelo debía ser

un tártaro de ojos rasgados,

o quizá el huno cruel... y el aliento de la herencia

venida a través de siglos, me posee.

   Quedo mudo y ansioso... Se borran los muros,

y veo el mar rizado de blancas espumas,

y la roca de granito, bañada de sol.

   Veo la ciudad con sus cúpulas azules,

sus jardines florecidos de jazmines...

¡Allí luchamos, y allí fui muerto yo!...

(“Cielos ajenos”, 1912)

MUERTE

   Hay muchas vidas dignas,

sólo una digna muerte.

Bajo las balas, en esas zanjas quietas

uno cree en la bandera de Dios.

   Por eso se sabe con tanta claridad

que a la hora única y severa,

a la hora en que como una nube roja

el día querido se aleja de los ojos,

   la bóveda celeste se abrirá

frente al alma, y, por las nubes,

blancos caballos la llevarán

hasta la altura deslumbrante.

   Allí hay un jefe en radiante coraza,

con yelmo de rayos estrellados;

hay trompeteros de alas ígneas

llamando a la antigua fiesta de la guerra.

   Aquí, sobre la tierra, también

la misma muerte está clara y sencilla:

aquí el compañero se aflige sobre el caído

y le besa los labios.

   Aquí, el padre con su sotana rota,

enternecido, canta la oración;

aquí se toca una marcha majestuosa

sobre el montón que ya apenas se ve.

(“El aljaba”, 1916)

LA   OFENSIVA

   Aquel país que podría ser un paraíso

se convirtió en guarida de fuego.

Avanzamos cuatro días,

cuatro días de no comer.

   No es preciso el manjar terrestre

a esta hora extraña y clara,

porque la palabra de Dios

nos mantiene mejor que el pan.

   Las semanas cubiertas de sangre

son deslumbrantes y ligeras...

Sobre mí se desgrana la metralla,

y más rápidas que aves vuelan las espadas.

   Grito, y mi voz salvaje

es cobre golpeando el cobre.

Yo, portador del gran pensamiento,

no puedo, no puedo morir.

   Como martillos de trueno,

o como olas de mares enojados,

el corazón rubio de Rusia

late, rítmico, en mi pecho.

   ¡Oh, qué blancas las alas de la victoria!

¡Cómo fulguran sus ojos!

¡Oh, qué sabia es la voz

de su trueno purificador!

   Tan dulce es lucir la victoria

como cubrir a una mujer de perlas,

y pasar sobre la humeante huella

del enemigo en retirada.

(“El aljaba”, 1916)

INVITACIÓN   AL   VIAJE

   ¡Partamos! ¿No te gustaría escuchar

a la hora en que se yergue el sol

las extrañas baladas y los cuentos

de las rosas de Abisinia?

   Cuentos de antiguas reinas magas,

de leones coronados de flores,

de los ángeles negros, de las aves

que tienen su hogar entre las nubes.

   Allí haremos de abeto nuestra casa:

esquineros de piedra le pondremos;

los paneles serán roja caoba

y los pisos serán de palisandro.

   Hallaremos un viejo musulmán

que en monótona voz ha de leernos

la canción de Rustem y de Zorab,

y el amor de los reyes y las vírgenes.

   En los montes donde el viento grita

cortaré la madera: altivos cedros

que vendrán olorosos de resina

y plátanos que se elevan hasta el cielo.

   Tú estarás con las flores entretanto,

y he de regalarte una gacela

con los ojos tan tiernos que parezcan

el lejano cantar del caramillo.

   Tendrás también un ave del paraíso

más hermosa que las rojas auroras

para adornar con sus alas irisadas

la milagrosa mata rubia de tu pelo.

   Y cuando el carro de la vida

se deslice hacia la meta fatal,

sin pesar le veremos alejarse

y a la muerte diremos: “¿es hora ya?”

   Sin tormentos, sin vagas fantasías

partiremos hacia el reino de Dios,

saludando con sonrisa clara

las regiones que ya vimos otra vez.

(De “Los versos inéditos”, 1916-1918)

LA   QUE   DERRAMA   LAS   ESTRELLAS

No siempre eres ajena y orgullosa

y no es siempre que no me deseas.

Queda, queda y tierna como en un sueño

sueles venir a veces hacia mí.

Sobre tu frente hay un mechón espeso

que no me atrevo a besar.

Y tus grandes ojos se encienden

con la luz mágica de la luna.

Mi amiga tierna, mi implacable enemiga:

tan bendito es cada paso tuyo,

como si pisaras sobre mi corazón

derramando estrellas y flores.

No sé adónde las cogiste

ni por qué te ves tan clara...

¡Oh, quien gozó de un instante a tu lado

ya no podrá desear nada más en la vida!

(“La hoguera”, 1917)

EN   BRETAÑA

   Salud, oh, mar... Tú eres de esos mares

por donde navegan las galeras

y caballeros vestidos de seda

conquistaban a los reyes bárbaros.

   ¿No es extraño que yo quiera más

aquellos mares temibles

donde hay tiburones y quimeras,

terror de pescadores de piel negra?

   Aquellos mares... Oigo su ronca voz

y veo sus celajes de arrebol

en la quietud nocturna de mi cuarto,

a la hora en que me siento flecha y arco

y es mi alma sólo éxtasis y anhelos

frente a la belleza de la mujer.

(“La hoguera”, 1917)

...

   Tan sólo al terciopelo negro

donde queda olvidado un diamante

podría comparar la mirada

de sus ojos que parecen cantar.

   Su carne de porcelana

me atormenta con blancura tan vaga

como un pétalo de azucena

bajo la luna moribunda.

   Aunque sean de cera las tiernas manos,

la sangre en ellas cálida está

como una vela inextinguible

frente a la imagen de María.

   Y Ella toda es ligera como una alondra

que en el tiempo claro del otoño

se prepara ya a despedirse

de esta su triste tierra del Norte.

(“A la estrella azul”, 1918)